viernes, 29 de abril de 2011

ESTE JUEVES UN RELATO:"LA RADIO DE LA NOCHE"


Los tangueros llamaban para desempolvar viejas canciones.El conductor sabedor de ablandar almas,los escudriñaba acompañándose de un bandoneón.Durante un buen tiempo esa audición nocturna acompañó el limite de mi sueño pegada al oído.

En ese limite creo haber oído una charla entre el conductor y Horacio.Al otro día apareció el cuento

La última madrugada me llamó a las tres desde el sanatorio.Le habían colocado un teléfono en el cuarto.Entonces me explicó que estaba pasando la noche en blanco,sin dolores y piola-piola, lástima que la enfermera era una vieja vinagre y no quería traerle lápiz y papel,ni dejarle la luz encendida,por los reglamentos.De todos modos ,me dijo, había armado de memoria la letra de un tango.

Sentí frío en ese recinto,todo vidriado,otro sanatorio.Decìmela,le mastiqué bajito y empezò a recitarla por telèfono,a las tres de la mañana.”Es por si oye la vinagre”,aclarò antes,pero èl sabìa también que era por su vergüenza de inventar tanta hermosura y tanta pena,como siempre.Traje el fueye.”Dale”,le avisè,buscàndole el tono y meta talón y talón.

A veces se le cortaba la voz y tosía mucho,pero no me negó ninguna repetida de su verso.Yo gatillaba notas bajas por la izquierda si el frío venía bravo y cuando a él se le quebraba la garganta mandaba un picado brillante para aguantarlo,pero qué iba a poder yo,si del otro lado estaba la muerte canturreando su propio tango,como si el amor y la música pudieran asustarla.Piquè los dos compases finales,desinflè el fueye y me quedé aquì,con un temblor, desatendiendo sin querer, el silencio profundo de Horacio y los oyentes.


domingo, 17 de abril de 2011

A EL ME VOY

Extraño ese rio.

¿Serà por vivir junto al mar que me trae aquello?

¿Serà por la necesidad de contemplar el serpenteo de ese caudal de agua darse tumbos contra ambas margenes?

¿Serà por el silencio de las noches perurbado por ese misterioso instinto de alerta cada vez que se arrulla un pájaro?

¿Serà por ese manto de bruma que lo cubre en cada amanecer y que poco a poco desviste ese tibio sol?

¿O serà por esa luna que lo coquetea,consiguiendo ese magico juego de siluetas?

Extraño ese rio,su monte y la gente que lo abriga.

....."Quiero amanecer adentro de su propio corazòn"....

martes, 12 de abril de 2011

ESTE JUEVES UN RELATO:"RELATO HISTORICO"

Historia quizás
oída,quizás
imaginada o un
poco de ambas
.











Era verano.Papá abrió la puerta y le acarició la espalda.Mamá le besó la boca.Los dos se acostaron.La cama tenía un acolchado verde y rosado.Papá antes de que los dos se tendieran,arrancò el acolchado de un tirón y lo dejó caer al piso:-Hace mucho calor para esto-dijo.Quedó nada mas que la sàbana,estirada y fragante,y allí se hundieron,hundieron sus espaldas,se buscaron como quien busca un presente.Mamá tocaba con delicadeza la piel áspera de las mejillas y papá a su vez palpaba con morosa precisión,cada uno de los bulbos de esencia carnosa desde cuyos agujeros solían colgar,aros de fantasía o gotas gruesas de perlas de cultivo.Y mamá tocaba la piel de los puños y papá la piel de la boca,y mamá la aurora del pelo y papá la textura de la frente.Asì papá y mamà,mamà y papà,hombre y mujer entraban uno en el otro,como si se tratara de un solo cuerpo,de los dos en uno y así perfectamente abrazados ,locos de la vida,contentos uno del otro,se confundían hasta convertirse en el mismo animal,en un animal de amor apretado.

En la parte de adentro del abrazo,dentro del ovillo formado por las cuatro piernas y los cuatro brazos entrelazados,dormìa el futuro niño,flotaba en el sueño suave,líquido de la bolsa de la panza de mamá.

Otros relatos en lo de Gus:http://callejamoran.blogspot.com/


En esta cancion van Leo Buscaglia,Mateo y Gieco

martes, 5 de abril de 2011

INTIMOS RETAZOS

No me leo muy a menudo.Sin embargo,a veces agarro algo mío y me atrapa,me emociona,me asombra.Me parece mentira que eso haya pasado por mí,a través mìo.Es que,fuera de los periodos de inspiracion,soy totalmente incapaz de escribir,y en los periodos de inspiración no soy exactamente yo mismo.Cuando leo algo mio,salvo algunas cosas que me resultan sistemáticamente malas,me parece estar leyendo algo ajeno,y al tomar consciencia de que es “mio”,suelo quedar maravillado.Pero, incluso maravillado,no me engaño.Se que es algo menor,una forma de expresion.Lo valoro como algo autentico.Lo extraño por no decir imprescindible es la necesidad del tiempo de ocio.Mediante el ocio me es posible armonizar con el espiritu,o al menos prestarle algo de la atenciòn que se merece lo que usualmente entra en contraposiciòn con el tiempo que dispongo para mi sustento.Hablando de estas cosas se me viene a la mente una frase que alguna vez le escuché a un amigo:”Lo importante no es que tu copa sea mas grande que las copas de otros,sino que tu copa estè llena”.Hay constructores de catedrales,que admiro y reverencio,pero por mi parte cultivo un pequeño jardín o,si se prefiere,algunas plantas en macetas.Bueno,tambien,en las plantas que crecen en macetas hay motivos para maravillarse.


La frescura de una Acuarela