ESTE JUEVES UN RELATO:"MASCOTAS"

En esa estancia teníamos tres perros.Formaban un equipo formidable para las tareas de campo pero habían días que ellos no eran nuestros,eran de ellas.

Los perros huelen.Cualquier mujer sabe que un perro huele el jugo menstrual del pubis aunque lo aten a un árbol lejano.

Cuando la mujer menstrúa los perros despiertan,cantan a la luna del vientre que madura en la mujer,procuran su esencia.

Los colmillos blancos,el alma nocturna y luminosa huele el llanto menstrual y el hocico quiere acercarse a las estrellas negras.

Las mujeres se ruborizan.Abren las piernas.Se colocan toallas higiénicas.Disimulan la maduración interior,la voz del cuerpo.El perro huele las lagrimas de sangre femenina,el fruto espiritual de la gónada,la manzana terrible del epitelio.

La mujer se pone nerviosa.Consumen analgésicos,usan fragancias potentes,jabón neutro.Pero los perros insisten en oler.Es el instinto.

La luna vaginal ejerce una poderosa atracción sobre el olfato,una fuerza gravitatoria que los perros no pueden ignorar.Es la fecundidad de la mujer.Los hocicos tiemblan.La materia se transforma en energía.La materia se funde y fluye la energía,el zumo menstrual,la voz del vello.Grumos,coàgulos,nubes.

No puede entenderse a la mujer sin el perro.

Una historia,como la vida misma.

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ESTE JUEVES UN RELATO:"PEQUEÑA MUERTE"

Montevideo
en
primavera


Anticipo

¿Y LA MARIOPOSA?

La mariposa viene hacia mí en la calle, en el aire húmedo, por el aire húmedo bailando, por el aire agobiante, ominoso, bailando en el aire caliente, y yo vi que no era a mí a quien buscaba sino a la muerte,y que no buscaba la muerte también vi, porque no era mariposa de la ciudad de hierro, ni nacida para eso sino que era mariposa nada más, en la ciudad, presa y ya muerta de antemano, fatalmente,buscando en ese bailar loco y frágil una pizca de polen en el cemento. Porque la mariposa nace y no aprende nada hasta que muere en cualquier sitio, herida de muerte por su semana justa, por su tiempo preciso, por su sorbito de vida ya bebida.Eso no es tan triste,triste es ver su cadena de huevos en el hollín, depositados junto a un río de aceite, a la sombra de las altas paredes de cemento.Su cadena de huevos de seda.

¿Y SU FLOR?

En la punta del agua,una flor blanca, luminosa,se hace chispa, se abulta, se diluye, chorrea entre otras flores más pequeñas, llora, se agita, la catapulta el chorro de agua y sube como bola en el aire.Está naciendo siempre mientras el agua canta en esa fuente de plaza.Al compás de la orquesta, blanda flor blanca, acuosa, nostalgiosa en el aire,subida en los aplausos como espitada, hendida, empitonada... gime y llora en la noche, tira estrellas bailando bajo el humo, renace, llora por el chorro azul-blanco de la fuente como si fuera planta que la cría -y que no es-... y sin embargo, así seguirá abriéndose, muriendo, hinchándose y flotando, mientras dure la noche, su belleza infantil de ingeniería, su blando corazón bajo el foquillo fijo y lechoso.

Y esta cadencia que contagia.

http://callejamoran.blogspot.com/ el 10 comienzan mas relatos aqui en lo de Gus.Yo por lo pronto me tomo unas petite vacaciones.Vuelvo pronto