NO PLASMO PLASTICIDAD,PORQUE
NO CONOSCO LA HERRAMIENTA,
CUANTO ME GUSTARIA APRENDERLA,
CUANTO TIEMPO DILAPIDADO,
CUANTO CAMINO ERRADO RECORRIDO,
CUANTA DISTRACCION,
MALDIGO TANTA EQUIVOCACION,
ME QUEDA COMO CONSUELO
LA SENSACION DE DESNUDEZ,
POR LO TANTO LO QUE BRINDO AQUI ES PURA ALMA EXPRIMIDA,HUMILDE,
SENCILLA,LLENA DE BUENAS INTENCIONES
Viejo anarco.Si,viejo anarco y cantor.Pedazo de terruño arrancado de cuajo.Amigo de tus amigos.Amigo de los que no tienen nada,de los eternos perdedores que acodan mostradores donde se cuajan en copas líquidos ambarinos.
Y dolía el exilio y desde allá nos mandabas la vuelta.
Decidor,trobador.Copas que impregnan junto al tabaco gargantas cascadas que con el tiempo templan esa tonalidad de metal arrumbado capaz de susurrarle a alguna amada estas palabras al oído.
Y el licor te volvía niño.Te volvía frágil.Y en esa sencillez de tu vida contagiabas ternura.
Y desafiaste la muerte,embriagador de vida,encabritado por los que se llevaba,hasta que la parca no aguantó mas.
Y ese día la noticia nos helo la sangre a mas de uno.
Gus ameniza la fiesta por aqui:http://callejamoran.blogspot.com/
En esa estancia teníamos tres perros.Formaban un equipo formidable para las tareas de campo pero habían días que ellos no eran nuestros,eran de ellas.
Los perros huelen.Cualquier mujer sabe que un perro huele el jugo menstrual del pubis aunque lo aten a un árbol lejano.
Cuando la mujer menstrúa los perros despiertan,cantan a la luna del vientre que madura en la mujer,procuran su esencia.
Los colmillos blancos,el alma nocturna y luminosa huele el llanto menstrual y el hocico quiere acercarse a las estrellas negras.
Las mujeres se ruborizan.Abren las piernas.Se colocan toallas higiénicas.Disimulan la maduración interior,la voz del cuerpo.El perro huele las lagrimas de sangre femenina,el fruto espiritual de la gónada,la manzana terrible del epitelio.
La mujer se pone nerviosa.Consumen analgésicos,usan fragancias potentes,jabón neutro.Pero los perros insisten en oler.Es el instinto.
La luna vaginal ejerce una poderosa atracción sobre el olfato,una fuerza gravitatoria que los perros no pueden ignorar.Es la fecundidad de la mujer.Los hocicos tiemblan.La materia se transforma en energía.La materia se funde y fluye la energía,el zumo menstrual,la voz del vello.Grumos,coàgulos,nubes.
¡Pero si parece que Cortázar lo hubiera escrito para nosotros!. Lenguaje e invención son enemigos fraternales y de esa lucha nace el relato. El dialéctico encuentro de musa con escriba, lo indecible buscando su palabra, la palabra negándose a decirlo hasta que le torcemos el pescuezo y el escriba y la musa se concilian en ese raro instante que mas tarde llamaremos la cofradía de los jueves. Porque nadie podrá,salvo nosotros y a veces, entrar en la palestra de la pagina en blanco donde todo se juega en el misterio de leyes ignoradas,si son leyes, de copulas extrañas entre ritmo y sentido. Nunca podremos defendernos porque nada sabemos de este vago saber, de esa fatalidad que nos conduce a nadar por debajo de las cosas,a trepar a un adverbio que nos abre un compás,cien nuevas islas, bucaneros del teclado o la pluma al asalto de verbos o de oraciones simples o recibiendo en plena cara el viento de un sustantivo que contiene un águila.
